まだ名前にならない痛みを
指でそっと触れるために。

世界はいつも速すぎて、
笑顔も別れも
季節のように通り過ぎてしまう。

だから詩人は、
落ちていく一枚の葉の速度で
言葉を並べる。

誰にも聞こえなかった沈黙に、
小さな灯をともすために。

愛された日の匂い、
赦せなかった夜、
遠ざかる背中、
朝焼けにだけ残る希望――

それらは胸の奥で
黙ったまま石になる。

詩人はその石を砕き、
欠片を言葉に変える。

すると不思議なことに、
ひとりの孤独だったものが
誰かの孤独と
静かにつながっていく。

詩を書くのは、
世界を説明するためではない。

生きてしまった心を、
生き続ける心へ渡すためだ。