白い球が
空気を切るたび、
静かな稲妻が
卓上を走る。

ラケットの面に触れた一瞬、
音は小さい。
けれどその裏で、
心臓は大きく跳ねている。

回転は目に見えず、
それでも確かに
相手の迷いを揺らしていく。

汗の粒は
床に落ちる前に光り、
敗北の悔しさも
勝利の歓声も、
同じ台の上で弾む。

ただ一球。
されど一球。

遠くへ飛ばないスポーツなのに、
その小さな白球は
誰かの青春を
どこまでも運んでいく。